Ahora tenía un problema. No se acordaba de si se lo habían dicho o lo había soñado.
Hasta antes de salir a la calle, creía que se lo habían dicho a voces, muchas veces, mucho tiempo (aunque en realidad lo recordaba como un susurro molesto de los que dejan eco).
Pero cuando se plantó en la calle a por sus particulares

trabajo, piso

amor

sentido,

confirmó que seguramente lo habría soñado, porque resultaba absurdo y grotesco que alguien se hubiera empeñado en hacerle creer que buscar podía tener algo de romántico o de heroico. La construcción verbal buscarse la vida le parecía de todo menos poética, y no le sugería nada cercano a un planazo.
Hizo un par de fotos, se compró un helado y, con el convencimiento de que sí, lo habría soñado, volvía tranquilamente a su casa hasta que se cruzó con un graffitero delante de su portal que, nervioso y corriendo, escribía en plateado una frase en la pared. Terminó de escribir, se giró hacia donde estaba ella, quieta y con el periodico arrugado debajo del brazo, la miró atravesándola mientras metía los sprays en la mochila y dobló la esquina, anónimo.

Que nos devuelvan el dinero.

Se quedó quieta en el portal, sujetando el periodico de anuncios que había arrastrado toda la mañana y en el que había pintado mariposas durante el café. Había pensado en dejarlo en la calle, pero de repente se le ocurrió que igual debía subírselo a casa y revisarlo mejor.