Cada vez más prefiero los piropos que no suenan a eso.
                                         (Así me va)


Quién no lo sepa ya lo aprenderá, deprisa.
La vida no para, no espera, no avisa.
Tantos planes, tantos planes, vueltos espuma.
Tú, por ejemplo, tan a tiempo y tan
inoportuna.

Jorge Drexler
Inoportuna

DESPUÉS DE LAS AUSENCIAS...
...tenía ganas de volver sin hacer ruido, camuflarme discretita entre el engranaje cotidiano de todas estas casitas virtuales, y presentarme con una buena razón bajo el brazo, o una razón, al fin y al cabo.

Y traigo una.

Aquí nuestro último videoclip. Aarön Sáez y su gol de cardeñosa.

Nosotras lo hemos disfrutado, a pesar de los peros, que siempre se empeñan en estar y que al final, pues qué remedio, por pesados y constantes les acabas cogiendo cierto afecto.
Espero que lo disfruten ustedes también.

Y esta es la casita de Aarön, donde seguirle a él, y a sus pasos. Su disco se llama Fe, que no es porque sí, y la verdad, no viene nada mal entre tanto escepticismo.

Y nada más, por ahora.
Tras el regreso de las razones, más frecuencia y más constancia, desde luego.
Que ya está bien.

Vuelves a mi

con tus ganas de movimiento.

Has estado ocho meses fuera.

Pareces otro sólo por lo placentero

de salir al mundo y descubrirse pequeño.

Qué guapo estás.

Llevas encima la convicción

(la que hoy le molesta a mi envidia)

de que aquí se ha vivido con la misma intensidad,

y que hay que estar como tú,

soltando adrenalina,

“No puede ser que sólo tengas que contarme esto,

mujer: han pasado ocho meses!”

Qué mania con que te estoy escondiendo algo.

Ojalá.

Me pones de mal humor.

No eres más que la confirmación de lo que yo también creo.

pero me tengo que defender.

“Cuando yo me vaya espero volver como tú.

Pero es así. Aquí no ha pasado casi nada”.

Y te vas, extrañado, sin creértelo del todo.

Te tiraría un zapato por incrédulo 

-¡encima!-

y por valiente: 

Tú ya te has ido

y yo no.

No sé si es buena idea seguir mirando por la ventana cada tarde.

Yo también tengo orgasmos modernos

Boca loca, Alejandro Martínez

Lo confieso. Yo escogí canción para esta promo. Cosas del directo y privilegios adquiridos que, para hacerme la interesante, no contaré ahora.

BOCA LOCA

1. Plasma Boca Loca en tres frames congelados.

Ok. Ahí va. El primer frame congelado es una boca preciosa, entreabierta, a poca distancia, peligrosa pero inevitable. En el segundo frame verás la misma boca, algo más alejada, y en el fondo, el decorado: un resto de madrugada, ceniceros, vasos con algo de ron y mucho de hielo derretido. En el tercer frame verás la misma escena, aún con más distancia, y aunque no lo puedas ver, detrás de la cámara está mi boca agradecida y sabia, riéndose en voz bajita.

2. Como quieres que te quiera si el que quiero que me quiera no me quiere como quiero que me quiera. Para mi, muchos de los grandes discos respiran un poco de aquí. ¿Cuanto hay de esto en Orgasmos Modernos?
Eso lo canta maravillosamente Pitingo, y ya sabes que me pone como me pone. Pues algo de esto hay en este disco, como lo había en el “Volviendo a casa”,el primer disco. En ese sentido para mí es fundamental “Humo y vinagre”, que podréis escuchar en breve. “Que me tienes a tu antojo, ya lo sabes / que te adoro como no he adorado a nadie / que mis lágrimas son sucias, son en balde, y me saben a aguarrás, humo y vinagre” … ya me has puesto sentimental, estarás contenta!! Esta canción del “Boca loca” también comparte ese tono agrio del amor o del querer (o del capricho), pero está vestida de despecho, y la bailo a ritmo de disco en el estribillo ... viva el desahogo!

3. Me parece que las canciones de este disco reúnen un montón de mensajes encriptados detrás de una aparente frontalidad. ¿Esperas que se reciban literalmente, o prefieres la libre interpretación?
Es que yo no puedo hacer esa diferencia. ¿Encriptadas? Puede, pero con dos apuntes personales que alguien sepa de mi vida, se abren puertas y ventanas, al menos más que en el disco anterior. De todas formas, me gusta que una canción esté abierta, no dar nombres y apellidos, no limitar un escenario, ni una acción … eso hace más fácil que alguien se identifique con un tema. De todas formas, te confieso que cantando este disco … me siento bastante desnudo eh? … mejor que nadie lea entre líneas, a ver si la vamos a tener!

4. Vamos a olvidar que eres Alejandro Martínez, Imagínate que eres periodista y que tienes que hacer una nota de prensa, en tres líneas, de Orgasmos Modernos y de su artista… (no vamos a tener en cuenta la falsa modestia).
Ok, juego!
“Orgasmos modernos es el segundo disco de un compositor antes empeñado en cantautar. Ahora sigue empeñado en lo mismo, pero algo más ligero de ropa y de prejuicios. La mirada perdida en el rock, y la voz entrecortada lamiéndose las heridas. Yo, Alejandro Martínez, periodista, no me lo perdería!”

5. Orgasmos Modernos es, desde su portada a su interior, como un juego… estás juguetón… proponnos tu juego preferido…
Es cierto, estoy juguetón. Mi juego preferido es uno y muchos, es subirme a un escenario y tratar de inventarme cada concierto … cada vez los disfruto más, y me entretengo más con la parte de show que tienen los conciertos. Así que si queréis jugar conmigo, prepararos porque venimos fuertes! 

Un besazo, Mariona, por todo, por tus fotografías, tus vídeos, tu arte, digital,  virtual y sobre todo sensorial…

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Le pedí brevedad, pero ya se sabe... artistas.

Se lo permito porque a él se lo permito casi todo, por honesto, por valiente y por optimista. Porque me parece como mínimo impactante que el pragmatismo no le nuble la mirada a la hora de plantearse sacar un disco, en nuestros días, sin que el viento sople a favor y, rompiendo además, con lo anterior. Porque es, seguramente, el único impaciente que conozco que no me cae gordo, ya que la impaciencia se traduce, en su caso, en las ganas de invitar a comer a lo que a él le alimenta todos los días. Y porque con una alquimia que me fascina -y que se contagia- combina fe (en el sentido más laico de la palabra) y curro a dosis iguales, y no se  le olvida la segunda cuando la primera tiene gripe... vamos, que es un currela que se cree lo que hace  (y sonríe cuando lo hace) y esto es un alivio. 

Es, esencialmente (que peligroso resulta este adverbio), coherente. Además de muchísimas otras cosas -ya no tan esenciales, pero, en este punto de la historia, superultramega necesarias-, que mantendré en secreto, como lo haré con las razones por las que escogí Boca Loca. 

Él ya las sabe.

Mañana, podréis escuchar el temazo en catalán en nuestro particular llunarium, que es el suyo:  Síl 

A Álex le podéis ver y escuchar (y preguntarle por los orgasmos, y todo eso) en:

BARCELONA - 14 DE MARZO - LUZ DE GAS (BARNASANTS 2008)
GAVÀ (BCN) - 29 DE MARZO - ESPAI MARAGALL
MADRID - 4 DE ABRIL - COSTELLO

como cuando sueñas que te siguen

Cada vez que le veo o me lo encuentro en una casualidad dudosa por la calle, la otra, ella, reacciona igual: se va. De nada sirve el deseo de querer decirle que ya nunca más volveré a su casa, llena de mierda y de ceniceros. Tampoco sirve el pensar que yo, al fin y al cabo, estoy por encima de él y de su cama de libros sin sábanas y de boquetes de cigarro en el colchón; por encima de su mesilla de noche whisky pegajoso gritando estoy solo.

Adicto de mierda, le diría. Adicto de mierda, me paralizas y no es para tanto, que lo sepas. Que en realidad tu estás solo y yo no; que yo soy más joven, y más guapa, y más un millón de cosas que no te imaginas ni voy a dejar que lo hagas, por borracho, por maldito, por ser el rey del pollo frito con vocación de Baudelaire.

Pero nada. La traidora me ha dejado. Es algo así como cuando sueñas que te siguen y no puedes gritar: no tengo voz, me sudan las pestañas y se me caen las cosas de las manos. Quizá por eso también yo empiezo a beber, para que me salga la voz, para dejar de sudar, para hacer que no me importa.

Y de esta manera, sin saber qué es primero, el huevo o la gallina, me veo de nuevo apartando los libros de la cama, ignorando que no hay sábanas, ni desayuno, ni nada que se le parezca. Y por la mañana, al cerrar la puerta, carraspeo y me doy cuenta de que ha vuelto, que la voz, otra vez, está aquí: otra vez tarde, incoherente, groseramente alegre, como si su ausencia hubiera sido un sueño y lo que he dejado tras la puerta, un espejismo.

(La foto es de Ariadna)

El camaleón anímico de mi casa 

se ríe de la angustia de ser iguales y muchos.

En su vestido de hoy no le preocupa el hormiguismo anónimo,

y diría que se sabe distinto a pesar de la misma ruta

que los otros.

Por eso le grita a la piel muerta que ha mudado en su terrario

     que tendría que haber hecho lo mismo.

   REÍRSE

Hoy me comentaba mi casera que los que iban a ser mis nuevos vecinos son muy alturistas, refiriéndose, imagino, a que ejercen profesiones del tipo atención a ancianos y a discapacitados. Sin embargo, resulta que el alturismo no mola ni sirve para vivir en un piso porque cobraban poco (“sus nóminas no eran muy claras, pobres”) y al final el piso se lo han quedado unos modernos con “profesiones liberales, como tú”. En este contexto me ha sonado casi a insulto.

Conocí este fin de semana a una persona que no me inspiró nada de confianza (con riesgo a parecer prejuiciosa, me fio bastante de mi tercer ojo) y, sin embargo, las cosas le van la mar de bien. Tiene un súper buen trabajo, gana mucho dinero, tiene mucho prestigio. Es un personaje público pero parece que no le daba vergüenza dividir cuatro euros entre los siete que éramos cenando, porque oye, son 0,57 céntimos.

Llamo por teléfono para, entre otras cosas, hacer saber que estoy en el mercado, más o menos libre. El sólito ritual. Qué tal, bien, ¿tú?, me mudé, y bien, ¿y tu hijo?, ¿te come, te duerme?. Cuelgo dándome cuenta de que la llamada no sólo no ha servido de nada ("lo miro, corazón, no te preocupes"), si no que además he padecido una absorción vampiresca de información sin recibir, de la otra parte, lo propio. Me he quedado sin mi info, sigo igual que antes y allí está, en el otro lado, el que se va a su casa con un poquito más para él.

Y lo cuentas y palmadita: no seas tan idealista, tía. Y te da por quedarte con los ojos como naranjas, porque no te parece que fuera idealismo de lo que estabas hablando. Ojalá.

He perdido la vieja costumbre de mirarme en los escaparates.

Me metía un montón de hostias literales por no mirar de frente y despistarme poniéndome bien los rizos delante de los maniquis de zara. Aunque me ha pasado toda la vida. En EGB nos llevaron a visitar los estudios de TV3 y me estampé contra una farola por querer saludar a Àngels Barceló a través de la ventana de la redacción de informativos. Ella no me vio, pero a mi el chichón me duró unas dos semanas, y la guasa de Àngels y mi farolazo todo el curso académico.(Quizá ese era el aviso de cómo sería el recorrido en el audiovisual: un camino con alguna hostia que otra).

Volviendo a los escaparates. No ha sido por las hostias que perdí la usanza.

Recibía bastante caña porque revisarse en los escaparates era de presumida (presumida así, en plan chungo) y, por extension (una extension que nunca consideré correlativa), de vacía, superficial e insegura. Y como más caña me metían, más vicio tenía yo por hacerlo, porque de este modo se convertía, además, en una actividad clandestina, y así funcionamos. Qué cosas más complicadas, mirarse en un cristal público en secreto.

Sin embargo, el maleficio. Te vas a quedar tonta, si te miras tanto.

Algo así como cuando algún señor mayor me preguntaba cómo podía ser que mi madre, siendo maestra, no me hubiera cambiado lo de ser zurda, hay qué ver… (¡mala madre! gritaban sus ojos).

O de ojos también iba la otra, del que se quedaba ciego cuando le apetecía distraerse...

En fin, que no quería quedarme tonta, eso sí lo sabía. Me lo creí y enterré la historia (por lo menos, en los escaparates).

Con el tiempo y de una forma natural, me doy cuenta, sin embargo, de que miro muchos menos escaparates en general, voy mucho más a piñón en particular, y me arreglo mucho menos (preocupantemente menos, a veces). También es verdad que ahora tengo más reparos y no lo haría aunque, por suerte, ya no me crea el hechizo. Y aún así, siguen habiendo un montón de situaciones que me hacen quedarme tonta, o sentirme, más bien, imbécil del todo.

De modo que aunque he encontrado otras ventanas para saciar mi vicio oculto de presumida, vacía y superficial, voy a volver a mirarme, a ver qué pasa.