congelar un frame

RAZONES PARA ROMPER SILENCIOS LARGOS

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 06 Jul 2009 23:15:00 +0000

Si asomas la cabeza todavía.

Hay razones para romper los silencios largos.

Este sábado presentamos el primer hijo de Bremen, el libro con algunos de los cuentos que se escribieron durante el primer año de la cueva.

No pasaremos lista, pero te presento las voces de los cuentos que hay dentro, verás cómo te tientan:

Está él, y ella, también él, y ella, además él, y ella, por supuesto él, sin duda ella, y él, y ella, y claro, no podía faltar ella, y ella, y ella, y cómo no, mi querido, él.

Asoma la cabeza allí también, anda...

Presentación de Camarote 503. 16 historias desde el Bremen

Sábado 11 de Julio 20:00

El Ladrón de Tinta (c/ Noviciado 2)

Más información aquí

noreply@blogger.com (mariona) — Tue, 27 May 2008 19:00:00 +0000

Cada vez más prefiero los piropos que no suenan a eso.
(Así me va)

Quién no lo sepa ya lo aprenderá, deprisa.
La vida no para, no espera, no avisa.
Tantos planes, tantos planes, vueltos espuma.
Tú, por ejemplo, tan a tiempo y tan
inoportuna.

Jorge Drexler
Inoportuna

noreply@blogger.com (mariona) — Sun, 11 May 2008 13:11:00 +0000

DESPUÉS DE LAS AUSENCIAS...
...tenía ganas de volver sin hacer ruido, camuflarme discretita entre el engranaje cotidiano de todas estas casitas virtuales, y presentarme con una buena razón bajo el brazo, o una razón, al fin y al cabo.

Y traigo una.

Aquí nuestro último videoclip. Aarön Sáez y su gol de cardeñosa.

Nosotras lo hemos disfrutado, a pesar de los peros, que siempre se empeñan en estar y que al final, pues qué remedio, por pesados y constantes les acabas cogiendo cierto afecto.
Espero que lo disfruten ustedes también.

Y esta es la casita de Aarön, donde seguirle a él, y a sus pasos. Su disco se llama Fe, que no es porque sí, y la verdad, no viene nada mal entre tanto escepticismo.

Y nada más, por ahora.
Tras el regreso de las razones, más frecuencia y más constancia, desde luego.
Que ya está bien.

noreply@blogger.com (mariona) — Sun, 30 Mar 2008 17:28:00 +0000

Vuelves a mi

con tus ganas de movimiento.

Has estado ocho meses fuera.

Pareces otro sólo por lo placentero

de salir al mundo y descubrirse pequeño.

Qué guapo estás.

Llevas encima la convicción

(la que hoy le molesta a mi envidia)

de que aquí se ha vivido con la misma intensidad,

y que hay que estar como tú,

soltando adrenalina,

“No puede ser que sólo tengas que contarme esto,

mujer: han pasado ocho meses!”

Qué mania con que te estoy escondiendo algo.

Ojalá.

Me pones de mal humor.

No eres más que la confirmación de lo que yo también creo.

pero me tengo que defender.

“Cuando yo me vaya espero volver como tú.

Pero es así. Aquí no ha pasado casi nada”.

Y te vas, extrañado, sin creértelo del todo.

Te tiraría un zapato por incrédulo

-¡encima!-

y por valiente:

Tú ya te has ido

y yo no.

No sé si es buena idea seguir mirando por la ventana cada tarde.

Yo también tengo orgasmos modernos

noreply@blogger.com (mariona) — Sat, 08 Mar 2008 00:15:00 +0000

Boca loca, Alejandro Martínez

Lo confieso. Yo escogí canción para esta promo. Cosas del directo y privilegios adquiridos que, para hacerme la interesante, no contaré ahora.

BOCA LOCA

1. Plasma Boca Loca en tres frames congelados.

Ok. Ahí va. El primer frame congelado es una boca preciosa, entreabierta, a poca distancia, peligrosa pero inevitable. En el segundo frame verás la misma boca, algo más alejada, y en el fondo, el decorado: un resto de madrugada, ceniceros, vasos con algo de ron y mucho de hielo derretido. En el tercer frame verás la misma escena, aún con más distancia, y aunque no lo puedas ver, detrás de la cámara está mi boca agradecida y sabia, riéndose en voz bajita.

2. Como quieres que te quiera si el que quiero que me quiera no me quiere como quiero que me quiera. Para mi, muchos de los grandes discos respiran un poco de aquí. ¿Cuanto hay de esto en Orgasmos Modernos?
Eso lo canta maravillosamente Pitingo, y ya sabes que me pone como me pone. Pues algo de esto hay en este disco, como lo había en el “Volviendo a casa”,el primer disco. En ese sentido para mí es fundamental “Humo y vinagre”, que podréis escuchar en breve. “Que me tienes a tu antojo, ya lo sabes / que te adoro como no he adorado a nadie / que mis lágrimas son sucias, son en balde, y me saben a aguarrás, humo y vinagre” … ya me has puesto sentimental, estarás contenta!! Esta canción del “Boca loca” también comparte ese tono agrio del amor o del querer (o del capricho), pero está vestida de despecho, y la bailo a ritmo de disco en el estribillo ... viva el desahogo!

3. Me parece que las canciones de este disco reúnen un montón de mensajes encriptados detrás de una aparente frontalidad. ¿Esperas que se reciban literalmente, o prefieres la libre interpretación?
Es que yo no puedo hacer esa diferencia. ¿Encriptadas? Puede, pero con dos apuntes personales que alguien sepa de mi vida, se abren puertas y ventanas, al menos más que en el disco anterior. De todas formas, me gusta que una canción esté abierta, no dar nombres y apellidos, no limitar un escenario, ni una acción … eso hace más fácil que alguien se identifique con un tema. De todas formas, te confieso que cantando este disco … me siento bastante desnudo eh? … mejor que nadie lea entre líneas, a ver si la vamos a tener!

4. Vamos a olvidar que eres Alejandro Martínez, Imagínate que eres periodista y que tienes que hacer una nota de prensa, en tres líneas, de Orgasmos Modernos y de su artista… (no vamos a tener en cuenta la falsa modestia).
Ok, juego!
“Orgasmos modernos es el segundo disco de un compositor antes empeñado en cantautar. Ahora sigue empeñado en lo mismo, pero algo más ligero de ropa y de prejuicios. La mirada perdida en el rock, y la voz entrecortada lamiéndose las heridas. Yo, Alejandro Martínez, periodista, no me lo perdería!”

5. Orgasmos Modernos es, desde su portada a su interior, como un juego… estás juguetón… proponnos tu juego preferido…
Es cierto, estoy juguetón. Mi juego preferido es uno y muchos, es subirme a un escenario y tratar de inventarme cada concierto … cada vez los disfruto más, y me entretengo más con la parte de show que tienen los conciertos. Así que si queréis jugar conmigo, prepararos porque venimos fuertes!

Un besazo, Mariona, por todo, por tus fotografías, tus vídeos, tu arte, digital, virtual y sobre todo sensorial…

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Le pedí brevedad, pero ya se sabe... artistas.

Se lo permito porque a él se lo permito casi todo, por honesto, por valiente y por optimista. Porque me parece como mínimo impactante que el pragmatismo no le nuble la mirada a la hora de plantearse sacar un disco, en nuestros días, sin que el viento sople a favor y, rompiendo además, con lo anterior. Porque es, seguramente, el único impaciente que conozco que no me cae gordo, ya que la impaciencia se traduce, en su caso, en las ganas de invitar a comer a lo que a él le alimenta todos los días. Y porque con una alquimia que me fascina -y que se contagia- combina fe (en el sentido más laico de la palabra) y curro a dosis iguales, y no se le olvida la segunda cuando la primera tiene gripe... vamos, que es un currela que se cree lo que hace (y sonríe cuando lo hace) y esto es un alivio.

Es, esencialmente (que peligroso resulta este adverbio), coherente. Además de muchísimas otras cosas -ya no tan esenciales, pero, en este punto de la historia, superultramega necesarias-, que mantendré en secreto, como lo haré con las razones por las que escogí Boca Loca.

Él ya las sabe.

Mañana, podréis escuchar el temazo en catalán en nuestro particular llunarium, que es el suyo: Síl

A Álex le podéis ver y escuchar (y preguntarle por los orgasmos, y todo eso) en:

BARCELONA - 14 DE MARZO - LUZ DE GAS (BARNASANTS 2008)
GAVÀ (BCN) - 29 DE MARZO - ESPAI MARAGALL
MADRID - 4 DE ABRIL - COSTELLO

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 03 Mar 2008 17:50:00 +0000

como cuando sueñas que te siguen

Cada vez que le veo o me lo encuentro en una casualidad dudosa por la calle, la otra, ella, reacciona igual: se va. De nada sirve el deseo de querer decirle que ya nunca más volveré a su casa, llena de mierda y de ceniceros. Tampoco sirve el pensar que yo, al fin y al cabo, estoy por encima de él y de su cama de libros sin sábanas y de boquetes de cigarro en el colchón; por encima de su mesilla de noche whisky pegajoso gritando estoy solo.

Adicto de mierda, le diría. Adicto de mierda, me paralizas y no es para tanto, que lo sepas. Que en realidad tu estás solo y yo no; que yo soy más joven, y más guapa, y más un millón de cosas que no te imaginas ni voy a dejar que lo hagas, por borracho, por maldito, por ser el rey del pollo frito con vocación de Baudelaire.

Pero nada. La traidora me ha dejado. Es algo así como cuando sueñas que te siguen y no puedes gritar: no tengo voz, me sudan las pestañas y se me caen las cosas de las manos. Quizá por eso también yo empiezo a beber, para que me salga la voz, para dejar de sudar, para hacer que no me importa.

Y de esta manera, sin saber qué es primero, el huevo o la gallina, me veo de nuevo apartando los libros de la cama, ignorando que no hay sábanas, ni desayuno, ni nada que se le parezca. Y por la mañana, al cerrar la puerta, carraspeo y me doy cuenta de que ha vuelto, que la voz, otra vez, está aquí: otra vez tarde, incoherente, groseramente alegre, como si su ausencia hubiera sido un sueño y lo que he dejado tras la puerta, un espejismo.

(La foto es de Ariadna)

noreply@blogger.com (mariona) — Tue, 26 Feb 2008 13:59:00 +0000

El camaleón anímico de mi casa

se ríe de la angustia de ser iguales y muchos.

En su vestido de hoy no le preocupa el hormiguismo anónimo,

y diría que se sabe distinto a pesar de la misma ruta

que los otros.

Por eso le grita a la piel muerta que ha mudado en su terrario

que tendría que haber hecho lo mismo.

REÍRSE

noreply@blogger.com (mariona) — Wed, 20 Feb 2008 10:02:00 +0000

Hoy me comentaba mi casera que los que iban a ser mis nuevos vecinos son muy alturistas, refiriéndose, imagino, a que ejercen profesiones del tipo atención a ancianos y a discapacitados. Sin embargo, resulta que el alturismo no mola ni sirve para vivir en un piso porque cobraban poco (“sus nóminas no eran muy claras, pobres”) y al final el piso se lo han quedado unos modernos con “profesiones liberales, como tú”. En este contexto me ha sonado casi a insulto.

Conocí este fin de semana a una persona que no me inspiró nada de confianza (con riesgo a parecer prejuiciosa, me fio bastante de mi tercer ojo) y, sin embargo, las cosas le van la mar de bien. Tiene un súper buen trabajo, gana mucho dinero, tiene mucho prestigio. Es un personaje público pero parece que no le daba vergüenza dividir cuatro euros entre los siete que éramos cenando, porque oye, son 0,57 céntimos.

Llamo por teléfono para, entre otras cosas, hacer saber que estoy en el mercado, más o menos libre. El sólito ritual. Qué tal, bien, ¿tú?, me mudé, y bien, ¿y tu hijo?, ¿te come, te duerme?. Cuelgo dándome cuenta de que la llamada no sólo no ha servido de nada ("lo miro, corazón, no te preocupes"), si no que además he padecido una absorción vampiresca de información sin recibir, de la otra parte, lo propio. Me he quedado sin mi info, sigo igual que antes y allí está, en el otro lado, el que se va a su casa con un poquito más para él.

Y lo cuentas y palmadita: no seas tan idealista, tía. Y te da por quedarte con los ojos como naranjas, porque no te parece que fuera idealismo de lo que estabas hablando. Ojalá.

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 28 Jan 2008 23:29:00 +0000

He perdido la vieja costumbre de mirarme en los escaparates.

Me metía un montón de hostias literales por no mirar de frente y despistarme poniéndome bien los rizos delante de los maniquis de zara. Aunque me ha pasado toda la vida. En EGB nos llevaron a visitar los estudios de TV3 y me estampé contra una farola por querer saludar a Àngels Barceló a través de la ventana de la redacción de informativos. Ella no me vio, pero a mi el chichón me duró unas dos semanas, y la guasa de Àngels y mi farolazo todo el curso académico.(Quizá ese era el aviso de cómo sería el recorrido en el audiovisual: un camino con alguna hostia que otra).

Volviendo a los escaparates. No ha sido por las hostias que perdí la usanza.

Recibía bastante caña porque revisarse en los escaparates era de presumida (presumida así, en plan chungo) y, por extension (una extension que nunca consideré correlativa), de vacía, superficial e insegura. Y como más caña me metían, más vicio tenía yo por hacerlo, porque de este modo se convertía, además, en una actividad clandestina, y así funcionamos. Qué cosas más complicadas, mirarse en un cristal público en secreto.

Sin embargo, el maleficio. Te vas a quedar tonta, si te miras tanto.

Algo así como cuando algún señor mayor me preguntaba cómo podía ser que mi madre, siendo maestra, no me hubiera cambiado lo de ser zurda, hay qué ver… (¡mala madre! gritaban sus ojos).

O de ojos también iba la otra, del que se quedaba ciego cuando le apetecía distraerse...

En fin, que no quería quedarme tonta, eso sí lo sabía. Me lo creí y enterré la historia (por lo menos, en los escaparates).

Con el tiempo y de una forma natural, me doy cuenta, sin embargo, de que miro muchos menos escaparates en general, voy mucho más a piñón en particular, y me arreglo mucho menos (preocupantemente menos, a veces). También es verdad que ahora tengo más reparos y no lo haría aunque, por suerte, ya no me crea el hechizo. Y aún así, siguen habiendo un montón de situaciones que me hacen quedarme tonta, o sentirme, más bien, imbécil del todo.

De modo que aunque he encontrado otras ventanas para saciar mi vicio oculto de presumida, vacía y superficial, voy a volver a mirarme, a ver qué pasa.

noreply@blogger.com (mariona) — Thu, 17 Jan 2008 22:22:00 +0000

ASÍ ES LA HISTORIA: ENTRE DOS HERMANOS

ESTÁ EL GUAPO, Y EL SIMPÁTICO.

AL SIMPÁTICO LE ESTÁN DICIENDO,

CON TODO EL MORRO,

- Y GRATIS-

QUE LA NATURALEZA HA SIDO

MÁS AGRADECIDA CON SU HERMANO.

QUE ESO, ÉL ES EL SIMPÁTICO.

(ENCIMA)

COMO ESPERAR Y ESPERANZA.

QUÉ VALIENTE ES ESPERAR.

QUÉ BUENORRA ESTÁ ESPERANZA.

QUÉ COSAS.

QUÉ DIFÍCIL ME RESULTA ACORDARME DE

QUE SON FAMILIA

CUANDO PASAN POR MI CASA A TOMARSE UN CAFÉ.

(fotos: señor en la sala de equipajes del aeropuerto de Palma de Mallorca)

noreply@blogger.com (mariona) — Wed, 09 Jan 2008 02:13:00 +0000

Pensándolo bien,

son mis liturgias las que echo de menos

cuando creo que te extraño;
el perfume,

el gusano.

La ciclotimia permitida.

Las horas en el baño.

Es mi propia peli

pero como en las de la tele

me confundí con el protagonista.

Qué desastre

(o menos mal).

noreply@blogger.com (mariona) — Fri, 28 Dec 2007 23:45:00 +0000

Nos ponemos a hablar todos a la vez del frío en estos días, sin darnos cuenta que no son los termómetros los que nos sacuden el alma.
Quedarnos en casa nos reúne con nosotros mismos y nos empuja a unos estupendos y helados balances globales (que, por otro lado, nadie nos pedía).
Sacarnos todas las capas de cebolla antes de meternos a la cama manda lo que se parecía a la excitación a tomar café.
Las pieles no invitan a nada.
Después, los daños colaterales: ante la escasez, el oportunismo. Toda hambruna tiene su mercado negro. Y el mercado negro del calor humano, en estos días helados, vulnerabiliza más de lo normal a los yonkis del amor que, en pleno monazo, bajan la guardia y el listón.

Cuidado.

Que me perdonen los románticos: a mi el frío no me parece poético.

noreply@blogger.com (mariona) — Wed, 26 Dec 2007 16:42:00 +0000

veintiséis de diciembre.

Influencias lunares.

Creencias positivas.

Reyes Magos.

Licencias cursis y fáciles -se acerca el año nuevo-

(Tampoco pasa nada)

BELÉN, LORENZO y LUNA están sentados en un banco de la plaza.

Por detrás del respaldo del banco, con disimulo, la mano de él devuelve la cinta de vídeo a la mano de ella. Hablan en voz baja.

LORENZO:

Maravillosa tu madre, toda una actriz

BELÉN:

¿Te lo hiciste?

LORENZO:

Sí.

BELÉN:

Me hubiera gustado verte, por un agujerito.

La niña se acerca a LORENZO y habla imitando la discreción de los adultos.

LUNA: (A LORENZO)

¿Tú eres el novio de Belén?

LORENZO sonríe y BELÉN se anticipa.

BELÉN: (A la niña)

¿Te gustaría que fuera mi novio?

LUNA:

Sí, claro.

BELÉN (A Lorenzo, seductora):

Pues... no se hable más.

Julio Medem

Guión de Lucía y el sexo

noreply@blogger.com (mariona) — Sun, 16 Dec 2007 22:24:00 +0000

Cristina se levantó una mañana, se miró al espejo y el deseo, misteriosamente, le había sido concedido: sería joven por siempre jamás. Al percatarse de la novedad, se puso muy contenta –lo había deseado tantas veces-; sin embargo hoy, muchas décadas después, ya no sonríe. Cristina lo tiene todo, y aún así, no encuentra su sitio: le sobra madurez para unos y juventud para los otros. Le pesa, básicamente, su eternidad, que por contra es ligera y no se apaga. Cristina Eterna no puede caminar en la misma dirección de todos los seres a los que quiere y ha querido y hoy, como esa misma mañana, se ha mirado al espejo, pero esta vez se ha puesto a llorar, desconsolada, por el insoportable y grotesco aburrimiento de la carretera hacia el infinito.

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 10 Dec 2007 08:54:00 +0000

Lunes.
Levantarse.
Alivio.

TODA LA SEMANA ESTÁ POR ESCRIBIR.

(A mi me encantan los lunes).

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 03 Dec 2007 20:54:00 +0000

Es algo parecido a la obviedad del a qué huelen las cosas que no huelen.
Sin foto:
las imágenes que más me gusta conservar en mi cabeza no tienen foto.
No existe el acceso directo desde el ordenador a ninguna de las diapositivas mentales a las que recurro cuando huele mal ahí arriba.
Contornos limitados (a veces también infinitos), toda la gama cromática, y hasta incluso los bits del flujo de la información digital. Existen. Yo las veo. Pero no están en ninguna caja en el fondo del armario, ni se sostienen con las manos con aire nostálgico.
A alguno le da por liarme y convencerme de que son una ilusión óptica, pero yo sé que son reales, sólo que no puedo volver a por ellas al mismo lugar donde las vi por vez primera: recuperarlas en su estado natural antes de que decidieran vivir en mi cabeza sería domesticarlas, y a mi me encantan porque son salvajes.

Así que saldré a por ellas a otra parte. Como saldría esta noche también a la calle a buscar el telefonillo, para poder decirle donde lo esconden:

“y tu qué quieres”
-pregunté después de lo mío-;
me respondió que ya hace mucho
que no escribe la carta a los reyes.

Que alguien me diga (guardo los secretos) dónde está el portal de los Reyes y las fotos.

noreply@blogger.com (mariona) — Mon, 26 Nov 2007 12:02:00 +0000

Hola, ¿cómo has dormido?

Aquí te dejo
lo que se quedó en el tintero:
invítame a tu fiesta
en color sepia.
Primero, blanquea mis grises,
vira a verde mis negros.
Después, enfádame en naranja
y sacúdeme en granate.
Dórame la boca,
platéame las piernas;
bésame en magenta
y fúndeme a morado.

Y no te olvides:
dime que soy lila
porque yo te quiero azul.

(No sé si cabe pedirte todo esto,
pero me la juego).

Que tengas un buen día.

noreply@blogger.com (mariona) — Sun, 18 Nov 2007 13:00:00 +0000

Ya está, chicos.
Lo de empezar a odiarnos tenía un sentido, o, por lo menos, un final feliz.
Ya podemos explotar, pero ahora, cada uno en su cuarto (y ya lo sabéis, esto es muchísimo).
Hemos superado el cásting. Mercedes Milá no estaba, pero igual ella hubiera sido más suave.

En cualquier caso, ya está, chicos, ya está.

Ahora ya podemos ponerle, entonces, la alfombra roja a todo lo que está por llegar:
Especular con el vecino de arriba, inventarnos la historia de los que vemos desde esta ventana, pasear por la casa vacía, pensar qué pondríamos en este rincón si tuviéramos todo el dinero que nunca hemos visto junto, decidir que sí, claro que sí, que aunque vivamos en una calle con nombre de conquistador nuestra ubicación lorquiana entre pez y luna, mar y cielo, seguro que nos viene bien para nuestra nueva racha…

Y todo esto, seis calles más abajo.
Sale a cuenta, a pesar de todo.

noreply@blogger.com (mariona) — Tue, 13 Nov 2007 19:54:00 +0000

He conocido a un montón de ellas últimamente y me he acordado de ella, de la mía. Se llamaba (y sigue llamándose, imagino) Miriam y era la más guapa de todo el cole.
Era tan guapa. Era tan alta.
Iba a sexto, y nosotras, las de quinto (aunque por la distancia que me separaba de ella siempre sentí que en particular yo mucho más que las demás) queríamos ser como ella. Como en una peli americana de teenagers de los ochenta, pasaba por los pasillos y todos le decían cosas. Las mandonas de mi clase le pedían siempre la opinión, poniendo cara de interesantes, y luego nos imponían, algo tiranas, el criterio de Miriam sobre las normas de jugar a las gomas. Nos sentábamos durante el recreo en el banco de al lado de dónde estaba ella que, por supuesto, era la cabecilla de su grupo. Yo no podía parar de mirarla: llevaba levi’s (yo los vaqueros altos heredados de mi hermana), era alta (yo también, pero los niños de mi clase todavía no habían crecido y a mi no me servía de nada), era delgada (yo demasiado, casi desgarbada), pelo largo y liso, castaño claro y brillante (marrón caca y corto como de niño, lleno de rizos), y tenía tetas (obviamente, yo no).
Le sumaba, además (en contra de las teen idols de esas pelis) el añadido de que me parecía buena chavala, aunque nunca lo confirmé: no hablé demasiado con ella, no me atrevía. Mucho carácter, gritaba y se reía y ambas cosas las hacía muy alto, pero destilaba algo bueno, o así lo veía yo, en parte también porque no me hubiera permitido eclipsarme por alguien con un ápice de malicia. Mi madre, que para redondear mi etiqueta de niña freak y acomplejada era profe en el mismo cole, me decía que esa chica tendría muchos problemas por ser tan guapa, y yo, callada, pensaba qué tipo de problemas podría tener ella siendo tan guapa, tan popular, tan Miriam.
El pequeño gran detalle era que, además, salía con el chico que a mi me gustaba (a lo mejor porque también le gustaba a ella, he pensado con los años, aunque creo que lo mío fue primero). Un niño gamberro, muy muy rubio, cabecilla también de su cuadrilla. Sacaba muy malas notas y esto, a mi, empollona de fábrica, me parecía súper atractivo.
Todos vivíamos pendientes de la historia de Iván y Miriam: cortaban, volvían, lloraban, cortaban, volvían, y así se colaban en nuestras charlas en ese banco con la Súper Pop al lado, de la que ellos parecían también formar parte. Todos querían a Miriam, todas queríamos ser como Miriam.
Mientras tanto, yo, que en aquél entonces leía mucho y era tan fácil de picar como ahora, me enfadaba cuando mi padre, contento de verme todo el día en el sofá con un libro, bromeaba con la frase “culta, más que culta”. Sin hacer homenaje al adjetivo, sólo sabía que culta sonaba casi igual que culo (caca pedo pis) y que seguro que tenía relación, en el fondo, con Miriam, Iván y mi complejo de empollona transparente. Y le respondía, gritando, como ella: “¡Déjame, que yo no quiero ser culta!”
Yo quería ser como Miriam, la primera chica que conocí que se depilaba.

Me acordaba de todo eso con las Miriams de últimamente, y pensaba el otro día que si volviera a ver a la mía me gustaría contarle que hasta tercero de BUP seguí haciéndome reflejos rubios en el pelo y que lo primero que hice cuando junté diez mil pelas de varios canguros fue comprarme unos levi’s. Ojalá siga tan guapa y no haya tenido nada de lo que vaticinó mi madre. Yo nunca me lo creí.

noreply@blogger.com (mariona) — Wed, 07 Nov 2007 11:16:00 +0000

Dile a Barcelona de mi parte lo siguiente:
que no se haga la interesante cada vez que voy a verla;
ella y yo sabemos que no hay para tanto,
y a pesar de todo, me sigue engañando.
Que la quiero y me irrita al mismo tiempo,
(aunque ella ya lo sabe:
se ha hecho la dura muchos ratos,
en los que tampoco hacía falta).
Que no se le suban a la cabeza los rumores:
todos quieren vivir en Barcelona,
pero los míos
que también se fueron,
no son imprescindibles donde están
y aún así
no vuelven.
(Será que no lo pone fácil).
Recuérdale también que no se contagie
de la inapetencia de lo sofisticado
aunque los modernos coman poco;
que ojito con el orgullo
de cambiar las cosas de sitio cada día:
no sabemos dónde están cuando volvemos,
y nos cansamos de buscarlas.

Dile a Barcelona que me apetecería desordenarla
como se hace con el cajón de la mesilla
cuando se vacía encima de la cama:
que ya está bien de tanta lógica aplastante,
de tanto civismo impracticable,
que de poco sirve tanto orden
con esta falta de sangre.
Pídele que no me maree
con los contraluces en mi pelo
ni con la manga corta en noviembre.
Que deje de seducirme
como lo hace con los demás;
y que por lo menos cuando vuelva,
a mí, que me trate diferente.

Que me apetece ser caprichosa como ella.

noreply@blogger.com (mariona) — Tue, 30 Oct 2007 20:52:00 +0000

ARRÁNQUEME, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.
La noche/2 Eduardo Galeano
(El libro de los abrazos)

noreply@blogger.com (mariona) — Sun, 28 Oct 2007 23:23:00 +0000

Cuando me vio llorar, J. me cogió de la mano. Por la manera cómo me consolaba, supe que él también se preguntaba por qué estamos tan poco preparados ante lo que está escrito desde el día en qué nacemos.
Si hay cielo, ella seguro que está ahí, me dijo.
Pero lo cierto es que parecía que tuviera que abrir los ojos en cualquier momento.

UNA FOTOGRAFIA
En aquest lloc sense hombres ni horitzó cadascú parla un idioma diferent i, tanmateix, tothom s’entén. La primera impressió és que ningú no treballa, potser perquè ja no cal. Tots baden, somriuen, es miren els anells, es lamenten o reflexionen sobre com podrien ser les coses si encara hi fossin a temps. Fins ara, ningú no me n’ha sabut dir res, de l’A. Quan els ensenyo la fotografia on apareix damunt d’un poni, dos anys abans de l’accident, em feliciten per tenir un fill així, però ningú no el coneix ni l’ha vist mai. Estic impacient: ara que he escurçat la distància que ens separava, em fa por no trobar-lo. Que la vida sense ell no pagava la pena, he tingut massa temps per comprovar-ho. Ara, per contra, m’adono que estar-me aquí sense ell serà encara pitjor. Per això insisteixo fins que, de tant assenyalar la fotografia amb el dit, s’han anat esborrant uns trets que, a hores d’ara, deuen haver canviat. D’ençà que he arribat, no he vist ni cementiris ni xemeneies. Aquí no es fa mai de nit i el sol tampoc surt, de manera que no sé si el temps avança, retrocedeix o s’estanca. Això explicaria que encara no l’hagi trobat: tenim calendaris i rellotges diferents. Vull creure que, quan em vegi, d’entrada s’endurà una sorpresa i que, passat el primer impacte, l’alegria de tornar-nos a veure sera més forta que el dolor d’imaginar tot el que he hagut de fer per arribar fins aquí.

Sergi Pàmies, Una fotografia
(Si menges una llimona sense fer ganyotes)

En este lugar sin sombras ni horizonte cada uno habla un idioma distinto y, sin embargo, todo el mundo se entiende. La primera impresión es que nadie trabaja, quizá porque ya no hace falta. Todos se distraen, sonrien, se miran los anillos, se lamentan o reflexionan sobre cómo podrían ser las cosas si todavía estuvieran a tiempo. Hasta el momento, nadie me ha sabido decir nada de A. Cuando enseño la fotografía donde aparece encima de un pony, dos años antes del accidente, me felicitan por tener un hijo así, pero nadie le conoce ni le ha visto antes. Estoy impaciente: ahora que he acortado la distancia que nos separaba, me asusta no encontrarle. Que la vida no merecía la pena sin él, he tenido demasiado tiempo para comprobarlo. Ahora, en cambio, me doy cuenta que estar aquí sin él será peor todavía. Por eso insisto hasta que, de tanto señalar la fotografía con el dedo, se han ido borrando unos rasgos que, a estas alturas, deben de haber cambiado. Desde que he llegado no he visto ni cementerios ni chimeneas. Aquí nunca anochece ni tampoco sale el sol, de modo que no sé si el tiempo avanza, retrocede o se estanca. Esto explicaría que todavía no le haya encontrado: tenemos calendarios y relojes distintos. Quiero creer que, cuando me vea, de entrada se llevará una sorpresa y, pasado el primer impacto, la alegría de volvernos a ver sera más fuerte que el dolor de imaginar todo lo que he tenido que hacer para llegar hasta aquí.

Sergi Pàmies, Una fotografia.
(Si te comes un limón sin hacer muecas)

noreply@blogger.com (mariona) — Thu, 25 Oct 2007 13:21:00 +0000

Hola, me llamo Alexandra. Soy sueca, y busco relaciones esporádicas, sólo sexo, sin ningún compromiso. Llámame.

Esta es la razón por la cual una compañera del curso recibió 84 llamadas perdidas y 100 y pico mensajes durante la hora de clase en qué había tenido el móbil silenciado. Alguien (cuando hoy escribo esto ella ya ha averiguado quién fue) había colgado este anuncio en loquo.
Salimos de clase y nos vamos a la cafeteria.
El teléfono no para de vibrar (nunca mejor dicho) encima de la mesa, iluminado. Al principio nos hace gracia, luego ya no. Yo le pregunto qué va hacer.
- No sé… -sus azulísimos ojos suecos (eso sí es cierto) se le empañan un segundo, pero enseguida sonríe – no me va muy bien ahora cambiarme el número de teléfono…

Silencio. El grotesco movimiento del teléfono paseándose por la mesa nos cohibe. Ella juega a juntar el azúcar esparcido, y alguien susurra que habrá que volver a clase. Asentimos todos a la vez, aliviados.
Mientras subimos las escaleras, uno de nosotros le dice a una chabalita, en voz baja:
- Tronca, yo no sé. O estamos todos muy solos, o muy locos o muy salidos…
Y la otra, triste y afectada:
- O todo a la vez… o algo peor…
Y él asiente, taciturno, mientras le abre la puerta para entrar a clase con una sonrisa muy cansada.

PD: Para escribir esto quise acudir al anuncio original. Entré en loquo el día de su publicación, pero me cansé antes de encontrarlo: había centenares de anuncios del mismo día en la sección de contactos.

noreply@blogger.com (mariona) — Tue, 23 Oct 2007 19:49:00 +0000

En este punto de las cosas, prefiero que tú leas el periodico por mi y luego me lo cuentes.

Totalmente de acuerdo: qué morro.
Pero puestos a poner filtros, me divierte más el filtro de tu lectura.

Aunque te advierto: te voy a distraer. No puedo evitarlo.

(Esta noche Alejandro Martínez acompañando a J.L Manzanero en la sala Clamores)

noreply@blogger.com (mariona) — Sat, 20 Oct 2007 23:07:00 +0000

Las cosas no llegan antes por esperarlas mucho.
(Ya lo sabía pero)
ya lo he aceptado.
Habré crecido del todo.
Vaya.